Vanitas vanitatum

Sou uma vítima de minhas próprias expectativas,

um artista a produzir um mundo, às vezes edulcorado,

um servo voluntário de um amor desfeito.

Na memória, empolgações fugidias de uma noite sem verão;

neste momento, o contínuo tédio das horas tristes que nunca me abandonam.

Feridas, mágoas, cicatrizes;

um vívido pesadelo que não passa.

Vou adentrando pouco a pouco no terreno insólito de uma solidão que se faz cada dia mais aguda e sufocante.

Há muito já se passou o tempo do desespero, do grito e da convulsão;

trago comigo apenas uma esperança desesperançada

e um vazio crescente ao longo desta eterna madrugada.