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Entre poemas e cafés

Alguns poemas não amadurecem no papel: resistem. Alguns cafés só se tornam o que são por escolha. Entre uma xícara e outra, entre o rascunho e a versão definitiva, algo repousa, decanta, perde corpo, ganha aroma — fruto do tempo acumulado, do lento devaneio e de escassas garantias. Um grão agridoce torrado e moído, um verso limado e medido, uma vida coada e revista. O manuscrito incompleto, o café já frio e algo que não se explica.

Força vital

Uma febre sem razão,
uma oração sussurrada,
um delicado desejo
de falar e ser finalmente ouvido,
de amar e não ser julgado,
um não sei quê de força descomunal.

Estrelas queimando em um cosmos de um vazio infinito;
pessoas e planetas vagando, aparentemente, sem nenhuma direção;
vidas que se perdem em si mesmas, alheias ao brilho da poesia e da flor.

Campos vazios e homens calados;
tempos de ira, ressentimento e desamor.

E, bem lá no fundo, coberto pelas cinzas do atraso,
uma vontade perene,
uma chama que não se extingue,
um mundo prestes a ser redescoberto.




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