Quero ser mais sincero comigo mesmo.

Quero começar e terminar muitas coisas.

Quero pisar na relva molhada e ter um pouco de paz.

 ***

Não quero sondar os pensamentos alheios.

Não quero viver acorrentado aos desejos de terceiros.

 ***

Quero estar na fronteira última do mundo,

atravessar o fogo que nos separa,

flutuar no vazio da infinitude.

 ***

E, sobretudo, quero um querer que não esfrie.

Você vive em minhas memórias,

habita o recôndito sagrado dos meus pensamentos,

perscruta o abismo do meu ser.

***

Tudo é igual e ao mesmo tempo diferente;

é tão difícil agora seguir em frente.

 ***

Aqui é Tudo;

após, o Nada que assombra o Mundo.

***

Caminho, desnorteado,

por entre narrativas confusas,

visões utópicas

e mentiras descaradas.

Caminho… e descaminho.

Demorei muito pra chegar até aqui:

anos de sofrimento,

quedas e silêncio.

Posso agora tocar os astros,

ouvir o som das esferas,

ultrapassar o mar da solidão.

Posso olhar para trás sem remorsos

e para frente sem ansiedade.

Posso, enfim, ceder;

ser derrotado mas mesmo assim vencer.

Debaixo do sol ofuscante do meio-dia,

segredos que não posso ver,

verdades que não posso tocar.

Nas retas curvilíneas das perguntas sem respostas,

fantasmas e sombras,

correntes e grilhões.

Estilhaços por todos os lados;

reflexos de uma existência sem sentido.

O absurdo vai crescendo aos poucos,

como um musgo,

tomando conta de tudo.

***

E o caminho está fechado,

obliterado, pra nós.

Uma delicadeza transgressora

Uma carícia displicente

A Flama, a Lama, o Medo

Solo agreste da Alma

***

Muitas vezes a poesia não flui,

e as musas se calam:

insipidez e escuridão

***

Sofrimento, cinzas, mais sofrimento

Palavras em um dialeto estranho

Flores murchas no canto da sala

Imagens, sons, cheiros – inquietude –

***

sonhos dispersos e papéis avulsos

Silêncio. Eu tentei, juro que tentei,

mas você não me ouviu,

nem mesmo disfarçou a sua indiferença.

Desespero. Nas tristes horas da noite,

eu vislumbro o açoite da desesperança,

dilacerando sonhos e expectativas.

Solidão. As cortinas estão fechadas,

e meu corpo, definhando,

angustia-se com o nada que me consome.

Aurora. São tantas as portas,

tantos os caminhos da solidão, ou do coração;

tento apenas quebrar o ciclo uma última vez.

É o fim. É o fim de tudo, eu sei.

Quando eu voltar, você não estará mais lá;

casa vazia, coração em pranto,

e nas mãos o açoite da realidade.

Eu me arrastarei por entre cômodos e incômodos,

calado, ouvindo palavras que você nunca disse,

tentando, em vão, me iludir.

Nas estantes, livros cheios de traços e traças;

nas paredes, fotografias em preto e branco.

As gavetas estarão vazias,

a cama estará desarrumada,

minha vida, desaprumada.

O tempo começará a desmoronar,

e eu me sentirei despatriado,

perdido dentro de mim,

caminhando rumo a lugar nenhum.

Eu espero um pouco mais,

tento não me desesperar.

Horas se tornam dias,

dias se tornam anos,

e o silêncio reverbera,

e luzes rarefeitas escoam pelas frestas do tempo.

Lá fora o vento frio do outono sopra indiferente,

já aqui dentro sinto uma solidão dilacerante.

Estou tentando ser mais paciente, menos intransigente, mas não está sendo fácil.

***

Desidealizar o amor, as amizades, a vida;

é preciso ser aquilo que se precisa.

Nas asas da loucura,

seguindo na contramão,

eu estou à beira do meu leito,

quase caindo em mim,

quase achando alguma solução.

Todo dia as mesmas notícias:

necrose, ignorância e incivilização.

Tomo mais trago deste mal ardente;

em devaneio, penso no próximo carnaval.

Não quero mais isso

nem quero mais aquilo.

Anacronicamente, e de uma vitrola improvável,

ouço a voz renitente de Sérgio Sampaio:

“silêncio na tarde dos homens, silêncio”

Caminho para lugar nenhum

Um olhar vazio, distante

Você nunca está lá

Os salões cheios de passageira esperança

Festiva loucura que não termina

A angústia como uma lâmina afiada

Quinquilharias que junto pouco a pouco

Triste, pálido (e contínuo) dia de inverno

O grito não sai

O odor permanece

Só agora começo a entender a sua doce insensibilidade.

Vagando entre as criaturas da noite,

com um coração petrificado,

vejo lúgubres figuras,

sonhos terríficos,

o passar dilacerante do tempo.

***

Tento – sem nunca conseguir – acabar com tudo,

com a viscosa esperança que me persegue,

com a consciência de que não há caminho de volta.

Até agora nenhum sintoma aparente, febre ou loucura;

a normalidade se mostra em toda a sua triste magnificência.

***

À sombra de um cipreste,

longe de qualquer presença humana,

contemplo o vasto e indiferente céu outonal.