Devaneio e Poesia

Sem um norte, sem uma direção, sem um sentido, a nossa vida já é morte, morte em vida.

No retrovisor da memória, vejo fragmentos, vestígios, tristes sombras de outrora. Sinto o arrefecimento progressivo das partes que não conseguem mais formar um todo; percebo, a contragosto, o lento desmoronamento daquilo que julgava um grande arcabouço. Busco reconstituir imagens e lembranças, reviver sentimentos, sabores e sensações... Tudo rapidamente se desmancha ao meu toque; a fumaça do chá quente, afetos, reminiscências e norte.

Átomos, matéria, vácuo, planetas, sóis, galáxias... Uma eternidade transcorre sem que ninguém perceba nada. Piscadelas rápidas de seres sencientes; um brilho pálido de inteligência. Brevemente, neste ledo instante, um universo de possibilidades incríveis se descortina para logo depois se esconder em outra eternidade. Átomos, matéria, vácuo, planetas, sóis, galáxias...

Queremos nos apaixonar. Queremos viver para sempre. Queremos, sobretudo, ser felizes. Queremos evitar os sofrimentos, as dores e as doenças. Queremos ter sempre aqueles que amamos ao nosso lado. Queremos que todas as nossas vontades sejam satisfeitas. Queremos os nossos amigos sempre por perto. Queremos um mundo melhor... Queremos tudo; no entanto, obtemos tão pouco. Entre sonhos fugidios e desilusões, diante da fugacidade da vida, precisamos rever nossos conceitos, aceitar nossas limitações. É valorizando aquilo que temos, lutando honestamente por aquilo que sonhamos, que encontraremos a felicidade possível.

Evolução, involução, degenerescência; eis que surge uma nova espécie: o Homo camaleonicus. Descendente direto do Homo politicus, ele se adapta facilmente a quase todos os habitats , principalmente os mais moralmente insalubres. Homem de variadas cores e matizes; homem sem escrúpulos nem pudores; homem sem virtudes, valores e princípios. Alguns alegam que tal espécie de homem sempre existiu; no entanto, esse não é o problema essencial, o mais preocupante é a sua altíssima taxa de reprodução.

Fora das normas e dos padrões, invento a minha própria normatividade. Sou um insensato entre os sãos, e um são entre os insensatos. Sou um expatriado de pátria alguma; um viandante sincero, caminhando rumo ao ermo descampado; alguém que procura aquilo que nunca será encontrado.

Sentir pela última vez o pacífico oceano; alcançar, desta feita, a ilha pascoal; mirar o vasto, infinito horizonte. Muitos caminhos, muitas possibilidades; tantas agruras e desventuras; esperanças, amizades, amores e desencontros. O nosso tempo é finito; nossa jornada, efêmera. Contemplando o inominável, sob uma brisa suave, descanso despreocupadamente.