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O Pomo de Ouro

Páris devia dar o seu palpite, e acabar com a contenda celestial: “Seria Hera, Atena ou Afrodite, qual teria uma beleza sem igual?” Cada deusa fez a Páris uma oferta: Hera lhe daria império e glória; Atena, a mais alta sabedoria; Afrodite, o amor da mais bela mortal. Aos encantos do poder, Páris resistiu, como também aos do conhecimento, mas o amor era um convite especial. Afrodite ganhou o pomo dourado. Por Helena, Páris foi muito amado. Porém, eu não contarei aqui o final.

Entre poemas e cafés

Alguns poemas não amadurecem no papel:
resistem.
Alguns cafés só se tornam o que são
por escolha.

Entre uma xícara e outra,
entre o rascunho e a versão definitiva,
algo repousa, decanta,
perde corpo, ganha aroma
— fruto do tempo acumulado,
do lento devaneio
e de escassas garantias.

Um grão agridoce torrado e moído,
um verso limado e medido,
uma vida coada e revista.

O manuscrito incompleto,
o café já frio
e algo que não se explica.




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