Sem nome

Às vezes o silêncio é apenas silêncio,
e a inquietação perscruta
sorrateiramente
os recônditos mais insalubres da alma.

Lúgubres imagens de outros eus,
espectros desfigurados,
cacos de esperança que não se sustentam.

Verborragia pura,
um niilismo infantil,
um andar sem chão.

Eu, simplesmente eu,
desconexo, iracundo, obsessivo.
Eu, sem você, desnudo.