Pular para o conteúdo principal

Pathos

(Poema de Samuel Rocha)

Borboletas no estômago – sussurram os enamorados –
Nunca senti!
Não a paixão, essa indubitável alcunha humana, as borboletas.

Sempre pareceu-me mais com um aperto no peito
Pela angústia tomado
Pela alma, sempre pueril, inebriado
Temido pelo coração cansado. Que, bem agora, tivesse pernas, estariam bambas
Tivesse olhos, estariam suspeitos
Tivesse razão, estaria longe
Longe do perigo dessa roseira sem rosas
O algoz é inexorável.

Nada daria errado, tinha certeza!
Eu estava errado.

Experiência que de nada serve!
Como se defender do ataque inesperado?

Felizes os que não se apaixonam!
Para amar, sou inadequado.


Labels:

Comentários

Postar um comentário

Compartilhe:

.................................. Postagens mais visitadas:

Um pouco mais de poesia

A vida pode ser mais do que isso, mais do que dores e cansaço, mais do que política e descaso. Há de haver um compromisso, uma vontade de fazer diferente, de não ser como toda essa gente que só faz o que é preciso. Está mais do que na hora de vivenciar a poesia, esta  linda ave canora , à luz do dia a dia. E para além das palavras, um aroma doce e suave, uma canção sempiterna e um desejo de encontro.
Postar um comentário
Leia mais »

Relicário

Palavras ao vento, perdidas no tempo; resquícios e relíquias de almas que não se encontram, de vidas que não se cruzam. Palavras de desalento e desencanto, ferinas, amargas, sinônimas de cicatriz, dor e pranto. Palavras sussurradas ao pé do ouvido, com carinho e cuidado, que reverberam nos sedentos corações. Palavras secretas, inconfessáveis, guardadas a sete chaves. Palavras de gratidão e prece, inaudíveis, transcendentes. Palavras e seus significados semânticos e românticos. Palavras: Caos e Silêncio.
Postar um comentário
Leia mais »

Casa vazia

É o fim. É o fim de tudo, eu sei. Quando eu voltar, você não estará mais lá; casa vazia, coração em pranto, e nas mãos o açoite da realidade. Eu me arrastarei por entre cômodos e incômodos, calado, ouvindo palavras que você nunca disse, tentando, em vão, me iludir. Nas estantes, livros cheios de traços e traças; nas paredes, fotografias em preto e branco. As gavetas estarão vazias, a cama estará desarrumada, minha vida, desaprumada. O tempo começará a desmoronar, e eu me sentirei despatriado, perdido dentro de mim, caminhando rumo a lugar nenhum.
Postar um comentário
Leia mais »