Devaneio e Poesia

Não quero escrever nada muito profundo, não quero ser tomado por um tolo sentimento do quanto os oprimidos sofrem, ou de quanta injustiça há no mundo; quero apenas viver aquilo que pode ser vivido. No prosaísmo do cotidiano, papo furado entre amigos, boa comida, um bom vinho, trabalho – dia após dia, descanso, família. Sempre contra um mundo melhor , contra um novo homem , mas com posturas e valores, é claro; só os chatos e entediados já acordam pensando em revolução. 

No altar do Nada, em meio a corpos e coisas, contemplo a deterioração constante de tudo. Uma piada sobre algo do cotidiano; um cão que ladra; uma mulher que passa. Dias, semanas, meses, anos... A imagem que vejo no espelho não é mais radiante. Sempre uma única direção, sempre o mesmo acre sabor. ... Deleito-me, enquanto posso.

Um brinde à burguesia! Ela não fede, mas, como todo mundo, quer também ficar rica. Não quero aqui fazer poesia, quero falar mesmo é da vida comezinha; aluguel, contas, plano de saúde, uma boa escola para os filhos... Não é nenhum crime querer algo mais! Vender, comprar; ter princípios e valores; crescer na vida à custa do próprio labor. Uma piscina cheia de ratos é própria daqueles que vivem do suor alheio, daqueles que, por não suportarem a própria mediocridade e incapacidade, adoram culpabilizar aquilo que chamam genericamente de “O Sistema”.

O que nasce, o que medra, o que fenece; tudo está circunscrito no tempo, tudo é frágil, limitado, efêmero. Estações que se sucedem; precipícios que se avizinham. O medo da aniquilação, do regresso ao nada, intensifica os prazeres do agora. Na natureza selvagem, junto com outros animais, o animal homem constrói seu refúgio, cria seu próprio mundo e inventa outras tantas possibilidades.

Não existe nada mais constante do que a inconstância. Hoje vejo. Amanhã não vejo. O que parecia eterno se dissolve aos poucos. Eu miro outra vez teu conhecido semblante e a única coisa que enxergo são lembranças. Dia após dia... Ano após ano... Partidas, encontros; idas e vindas. Ergo-me mais uma vez e prossigo.

O açoite da desesperança assola o mundo dos vivos, dilacerando sonhos, fantasias e expectativas. Cravado no coração das trevas, um mistério sepulcral se esconde. No umbral último, a seguinte inscrição: “Abandonai, vós que entrais, aqui toda a esperança.” Nove círculos de agonia, dor e sofrimento. A alma como um leito seco de rio Uma angústia silenciosa e crescente Um passo em falso abismo

Desafiar o canto da sereia do conformismo. Ser aquilo que se é, e não aquilo que os outros gostariam que você fosse. Viver no real, na concretude do cotidiano, por mais tedioso que ele possa muitas vezes ser. Fugir de idealizações e abstrações que não nos levam a nada. Olhar uma árvore e ver uma árvore. Não ir além nem ficar aquém. Despir-se de um eu velho e carcomido. Mirar-se no espelho, sem medo. Ver. Pensar. Ser.

Eu sou um epicurista, hedonista, egoísta, materialista, niilista, cético e tudo o mais que você quiser. Não almejo grandes altitudes filosóficas, não busco a verdade, não me preocupo em ser mais virtuoso, quero apenas fruir. Sou pela negação dos grandes sistemas de pensamento, pela negação das grandes doutrinas teológicas e pela não aceitação de tudo aquilo que tenha um caráter pré-cozido. (Seria quase um solipsista, se isso fosse realmente possível.) Não tenho nem quero ter onde repousar a cabeça. Assim como não acredito em um mundo melhor, também não acredito em um homem melhor, um homem que supere a si mesmo. Sou extremante cético quanto ao aprimoramento progressivo do ser; estamos em contínua mudança, é claro, mas nada nos indica que tal movimento siga rumo a algo mais edificante. Sei que a vida é um entreato, um breve e fugidio momento, delimitado por dois grandes abismos. Sigo, abujamramente , caminhando no incerto, nesta causa perdida, provocando e idolatrando a dúvida. ...

Seres insignificantes, sem nenhum propósito, perdidos na imensidão indiferente do Cosmos, buscam algum sentido, mas nunca o encontram. Muitos, desesperados, tentam inventar um; acham que uma ilusão institucionalizada diminuirá de alguma forma a angústia que sentem. Outros, mais sensatos, veem nisso uma oportunidade; se não existe sentido algum, podem então criar um para si mesmos, fazendo de suas vidas aquilo que quiserem – uma obra-prima ou uma garatuja.  E há, em um número muito menor, aqueles que abraçam o absurdo da existência ao compreenderem a inutilidade de toda e qualquer tentativa de procurar atribuir sentido ao que quer que seja.

Muitos “amam” a diversidade, mas não conseguem conviver com o diferente no seu dia a dia. É crescente, infelizmente, o número de pessoas que desistem do diálogo, que preferem ficar com o monólogo da sua própria verdade pessoal projetada naquilo que chamam de seus interlocutores . Se os outros devem ser apenas um reflexo daquilo que se é ou pensa, então todo debate verdadeiro já se encontra natimorto, pois o que sobrevive daí é apenas uma cópia barata, mera expressão de um autoprazer intelectual.

Em minhas veias corre uma incandescência, um líquido que tende a se solidificar. Por que continuar falando de amor? Por que viver buscando a magia? As desilusões são o que existem de mais constante; os sonhos nunca se realizam! Para reacender a chama escondida do ser, para sentir o afetuoso sabor de lábios ardentes, para alcançar, enfim, o beijo da vida, é preciso sempre, por mais inútil que pareça, continuar.

Bem-aventurados os que não amam ardentemente, porque viverão uma vida sem grandes desilusões; Bem-aventurados aqueles que nunca se apaixonam, porque não enfrentarão as tormentas e convulsões de um estado febril; Bem-aventurados os que nunca sofrem por amor, não porque serão recompensados, mas porque viverão bem melhor assim.

Nos confins inexplorados do Universo, uma improvável lágrima se forma; a diminuta partícula, ao longo de bilhões e bilhões de anos, vai agregando massa e adquirindo velocidade. Muitos veem tal fenômeno como um sinal de esperança: “Deus finalmente está ouvindo nossas preces!” Outros, por sua vez, predizem o fim catastrófico da Terra: “Já era chegada a hora de encerrarmos essa nossa medíocre perambulação.” Os cientistas, como sempre, não chegam a nenhum consenso. O anúncio da rápida e eminente aproximação do estranho corpo celeste cria um grande alvoroço. Todos querem vê-lo. No entanto, para decepção geral, ele vira à direita em Saturno, perdendo-se distraidamente na escuridão do espaço.

Sinto o seu perfume; passo além do ponto. Que alguém me ajude, não aguento mais! Quero você perto de mim, fazendo-me gritar, tirando-me do chão, levando-me à loucura. Que seja esta noite, que seja agora! Eu mereço mais do que nunca.

Só acreditamos naquilo que queremos acreditar. Todo o nosso conhecimento pessoal está calcado nas nossas predisposições pessoais, pois estamos sempre à procura de hipóteses e evidências que confirmem as nossas próprias teorias e conclusões. Achamos que temos uma resposta para tudo e, com isso em mente, tentamos fazer com que o mundo se encaixe dentro do nosso pequeno entendimento das coisas.

Na relva molhada pelo orvalho, estirei meu corpo lânguido para sentir o calor dos primeiros raios de sol, naquilo que se anunciava como um esplendoroso dia, e fui mordido por uma formiga brava.

Graciosa, efusiva, mas sem nenhuma temperança! Sobre a relva, perdida em devaneios, és o que és: mistério que não cansa. Definir-te não posso – não seria de bom senso; talvez me falte talento, ousadia, constância... Vejo que estás mais uma vez sonhando acordada, voando acima de prados verdejantes, buscando ser novamente aquilo que não era antes. Não sei mais o que faço para bem te retratar; melhor deixar que o rio corra, como sempre, para o mar.

O grande motor da modernidade é o tédio. Não existe nada mais perturbador e insuportável para a modernidade do que o silêncio. Às vezes acho que sou louco, às vezes tenho certeza. Só os idiotas nunca duvidam de si mesmos. O pessimismo romântico, com aquele seu ar blasé de que nada na vida vale a pena, é só mais um dos luxos que a modernidade pode nos oferecer.

Não faço falta a ninguém. Aliás, ninguém faz! Todas as coisas se sucedem e, um dia, terminam. Querer ser mais do que se é não passa de pura imaturidade. Nada mais fútil do que ter sonhos de grandeza e glória. Nada mais cômico do que aqueles que dizem que encontraram, após muita investigação e esforço, a sua missão neste mundo. Nada mais inútil e sem sentido do que querer ensinar aos outros qual é o verdadeiro sentido da vida. Ninguém sabe de nada! Estamos todos na mesma situação, tateando no escuro, perdidos, à procura de um interruptor qualquer.

A hipocrisia é a base para todo bom convívio social. Dizer a verdade o tempo todo é uma tremenda falta de educação. Se você não quer encontrar Deus, vá até uma igreja. Se você não quer encontrar conhecimento, vá até uma biblioteca. Se você não quer encontrar racionalidade, vá até uma universidade. Para a espécie humana, ir ao encontro de seus instintos é a coisa mais natural que existe; anormal mesmo é reprimir tais instintos, fazer exatamente o contrário daquilo que se deseja. Entretanto, quando o homem domina a sua natureza primitiva, abre-se-lhe um caminho para o mundo da civilidade. O excesso de lucidez é também uma forma de loucura. O único conforto verdadeiro que temos nesta vida reside na certeza de que tudo um dia termina.

À beira do abismo, indago: “Tu podes me ouvir?” O meu grito desesperado ecoa à Tua procura. “Podes me ver?” Olho para todos os lados e não Te vejo. Procuro as palavras certas... Murmuro o Teu nome... “Vem me fazer companhia neste momento, pois preciso de Ti, quero-Te ao meu lado.” Então, silenciosamente, escuto Tua voz em meu coração: “– Coragem! É só mais um passo.”

Naquele dia, a tristeza se infiltrou por todos os poros de sua vida. As poucas esperanças que ainda residiam em seu coração fizeram as malas e partiram para nunca mais voltar. Posses, não tinha, havia perdido aos poucos tudo aquilo que possuía de mais importante. Quanto aos amigos, chegara à conclusão de que, verdadeiros, nunca tivera algum. Desejara inclusive chorar, porém, até as lágrimas lhe faltavam. Não sentia mais o chão aos seus pés, só carregava consigo agora a dor, o desespero e o pó da estrada. Qualquer um na mesma situação teria posto um fim a esse sofrimento, extinguindo, de uma vez por todas, tal mísera existência – melhor talvez nunca ter nascido, pensava ele em sua angústia. Porém, este homem que aqui retrato não se entregaria assim tão facilmente, ninguém o derrubaria; nenhuma tormenta, por mais forte que fosse, retiraria dele a vontade de prosseguir e alcançar aquilo que mais desejava. Entretanto, ele não sabia ao certo o que era aquilo que mais desejava, mas sabia i...

Eu sinto que, de certa forma, destruo tudo aquilo que toco. A solidão, ausente por um breve período, retorna ainda mais forte. O mesmo silêncio; a mesma falta de sentido; tudo insípido e desesperante. A noite é longa e sem mistérios. Caio no sono, um sono sem sonhos.

Estamos irremediavelmente sozinhos, abandonados à própria sorte, e não há nada nem ninguém que possa mudar tal realidade. Caminhamos sem rumo, em busca de algum significado; qualquer coisa serve, desde que nos ajude a sair do pântano caótico em que nos achamos mergulhados. Somos bestas-feras caminhando num mundo besta-fera, somos animais sobrevivendo ao pior dos predadores: o Tempo.

Antes da Era dos Alienistas e do surgimento de instituições manicomiais, a loucura era vista popularmente como uma forma de sabedoria, pois, naquela remota época, a fé cega na razão ainda não tinha se tornado dominante, como o é hoje, em todas as esferas da vida. Neste sentido, afastar-se da verdade para manter a sanidade nada mais é do que uma atitude de bom senso, pois, epistemologicamente falando, é bem provável que nunca alcancemos a verdade absoluta. Na realidade, uma pergunta leva à outra; quanto mais respostas obtemos, mais perguntas nos são apresentadas; é uma busca infinita – e como é fácil se perder em uma busca infinita! Achar que a Verdade pode ser encontrada é abandonar o Reino da Dúvida, é abraçar de vez a insensatez e a loucura, no caso, a própria loucura. E quantos vemos por aí que afirmam, em alto e bom som, que já a encontraram! Estes profetas de si mesmos, após a sua iluminação, tentam a todo custo espalhar a sua verdade, querendo que o mundo seja totalmente recon...

Em minha tranquilidade, muitos excessos; em seus excessos, muita tranquilidade. Você é detentora de uma loucura turbilhonante; eu possuo apenas uma loucura serena. Somos seres inconstantes, incompletos e insatisfeitos. Somos, enfim, seres desejantes; porém desejamos coisas diferentes. Somos opostos, mas talvez não sejamos complementares, sendo a complementariedade, no sentido pleno do termo, algo utópico, inalcançável. No entanto, ao nosso modo, agregamos sempre algo um ao outro.  *** Vemos o mundo sob prismas distintos: você acha que há algo para além desta jornada e eu, por outro lado, acho que a jornada é o que há, nada além disso. Se me digo realista; você, romântica. Se vejo empecilhos; você, oportunidades. Você diz que podemos nos reinventar, ser aquilo que quisermos, mas eu penso que certas coisas nunca mudam. *** Esquisitos, loucos, melancólicos, alegres; ora profundos, ora rasos; ora perdidos, ora encontrados; eis um pouco do que somos – pois não ousamos nos...

Tu serás para sempre um furacão; eu, uma leve brisa. Ao ver-te pela primeira vez, fiquei petrificado; Medusa, bela musa, oráculo, qual resposta abre tal cadeado? E, claro!, não decifrando-te, devorado fui por um sentimento inexplicável; revolves tudo por onde passas, e eu, aturdido, espero a calmaria, pois bem sei que só nos rencontraremos ao findar do dia.

Em meu corpo sinto o pó da estrada; suor, lágrimas, cansaço e nada. Viola na mão, entoo uma triste canção. Aos poucos, pessoas se reúnem para ouvir o meu pobre cantar. Uma criança sorri... Alguém faz uma piada, e o clima melhora; juntos, esperamos por mais uma aurora.

Agarro, dilacero e profano o objeto proibido do meu desejo. Coloco-o ao rés do chão e turvamente entrevejo os ecos malditos do não. Passado algum tempo, nada subsiste daquilo que era interdito. O sagrado é agora um fato esquecido; não se ouve mais nenhum grito... É tudo história de um tempo ido. Resta apenas o vazio das coisas sempre iguais; o valor sem valor de tudo aquilo que não existe mais.

Casta Diva, Sempre Libera, Lua Adversa... És, a um só tempo, som e fúria, luz e sombra, magnificência e amargura, inspiração para luminosos e festivos dias, terror e caos dependendo das circunstâncias. Apesar de tudo, das dores, loucuras e tremores, suplico-te: – Oxigena-me a cada instante, pois só assim a criação se torna possível, só assim o dia tarda a se transmutar em noite. Três Cárites (Graças)

Você precisa ser forte, porque a vida não foi feita para os fracos. Não há um sentido nem caminhos predefinidos. Você tem que fazer as próprias escolhas, pois ninguém virá lhe socorrer ou lhe indicar a melhor opção. A liberdade pesa demasiadamente. Preferimos, por isso, o conforto de escapismos vários. Chegamos a achar que qualquer coisa é preferível ao contato doloroso com a realidade. Em vez de superarmos as perdas inevitáveis da vida, ficamos presos em ciclos intermináveis de autopiedade. A decisão está em nossas mãos. Sempre esteve. Negar isso é infantilizar-se. É não ousar.

Em meio à chuva intempestiva, ao estrondo dos trovões, um relâmpago de repente ilumina. E numa revoada de sonhos e pássaros, ouvindo o som das lágrimas nas calhas de uma cidade esquecida, sinto o clima crescente do silêncio que aos poucos me enlaça, fazendo nascer no arco-celeste uma nova vida.

Segredos, mentiras, limites Desejos, loucuras, obsessões Totalmente fora de controle Mais um passo... rumo ao abismo Advertências ignoradas Descompasso Derrota da razão Força primal rediviva.

Perdi o meu ponto de ancoragem... A concretude ilusória dos meus devaneios se esfacela ao contato do real. 9,8 m/s² Queda livre Impacto em T-minus 10, 9, 9.9, 9.8, 9.7... Nunca chegarei ao fim!?

“A visceralidade da vida só atingirá a sua plenitude quando renunciarmos a todo delírio utópico e a toda febre metafísica.”

Amo sobretudo aquelas pessoas que possuem um espírito tão atormentado quanto o meu. Vejo nelas, como num espelho, a exasperação contínua da angústia de se saber verdadeiramente incompleto e finito. Nada é mais cansativo e entediante do que a superficialidade de quem se acha muito profundo, sensato e bondoso. O mundo é dos loucos e trôpegos, daqueles que, com seu passo cambiante e torto, vivem assolados por constantes cumes e abismos internos – só encontramos autênticas reverberações nos espíritos que ousam ir além da dor.