Uma delicadeza transgressora

Uma carícia displicente

A Flama, a Lama, o Medo

Solo agreste da Alma

***

Muitas vezes a poesia não flui,

e as musas se calam:

insipidez e escuridão

***

Sofrimento, cinzas, mais sofrimento

Palavras em um dialeto estranho

Flores murchas no canto da sala

Imagens, sons, cheiros – inquietude –

***

sonhos dispersos e papéis avulsos

Vestida para matar,

ela cultiva a melancolia,

a loucura, a ira,

a Esperança Radioativa.

Mesmo vagando por um mundo de conformismo e falta de imaginação,

nada a impede de fazer o que quer,

de ser simplesmente sonho, desejo, realidade.

Eu canto

um canto triste,

cheio de saudade.

Não tenho um cantinho que seja só meu

nem mesmo tenho um violão;

só o que me resta são os meus versos.

***

Carrego comigo um sentimento sem nome,

um aperto, um descontentamento,

uma devoção perpétua aos Filósofos e Poetas nascidos para cantar a tragédia da condição humana.

***

Eu desafino ao ver o sonho dilacerado,

desafino ao sentir a relva molhada,

o musgo frio, a lua, o abismo, o Nada.

***

Palpitações, euforia, desejo, loucura e estranhamento;

efêmeros cânticos que me levam à eternidade.

Há um tênue fio que une todas as coisas vivas,

e há também um quê de empatia e amor que facilmente se dissolve,

seja por pura inconsistência humana ou pela simples ação do tempo;

transformações contínuas que nos levam para longe de nós mesmos,

que nos fazem estranhos, loucos, habitando um velho e mesmo invólucro.

Aquilo que parecia ser feito para durar por toda uma vida,

aquilo que nunca se dissiparia

– nem mesmo quando os últimos poetas caminhassem por ruas desertas –,

mostra-se falível, frágil e evanescente.

Muitas vezes uma sensação absurda começa a crescer dentro do peito,

uma vontade de acabar com tudo,

um desejo secreto de esquecer e ser esquecido;

e outras tantas vezes uma estranha vontade de resistir,

de dançar descalço à beira do abismo,

brota com uma força imensa, incontrolável.

Stradivarius, Fabergé

eu e você

Ultraviolência

nascidos para morrer

Um coração selvagem

ecos de uma tristeza profunda

No verão, sob um céu azul imenso,

vejo rastros de aviões perdidos,

trilhas de condensação que me revelam

a evanescente concretude do mundo.

Cinzas, Amor, Arte... da ilusão

um desejo insano pela vida

Paraíso, Sol, pó da Estrada

caminhos incertos que me destroem  

A migração dos flamingos

natureza incongruente das coisas

E uma antiga canção

você e eu

Silêncio. Eu tentei, juro que tentei,

mas você não me ouviu,

nem mesmo disfarçou a sua indiferença.

Desespero. Nas tristes horas da noite,

eu vislumbro o açoite da desesperança,

dilacerando sonhos e expectativas.

Solidão. As cortinas estão fechadas,

e meu corpo, definhando,

angustia-se com o nada que me consome.

Aurora. São tantas as portas,

tantos os caminhos da solidão, ou do coração;

tento apenas quebrar o ciclo uma última vez.

Desconectado, fora de área, sem serviço...

Na noite, incomunicável,

ouço apenas silêncio, dor e pranto.

Você não está mais aqui.

Na verdade, quase todos já foram embora.

E, por incrível que pareça, o desespero ainda não tomou conta de mim.

Não vivo uma vida cor-de-rosa,

não fico cantarolando canções de amor e ódio,

mas nem por isso desmereço o pouco que tenho;

há certas coisas que não eram mesmo para ser.

Bem, sei lá.

Tento mais uma vez ligar pra você,

mandar uma mensagem,

um áudio...

(Sim, eu sei: Pura incongruência!)

E continuo desconectado, fora de área, sem serviço...

Se eu não amasse tanto a vida,

já teria partido sem destino,

fincado minha bandeira no solo infértil da amargura,

abandonado de uma vez toda e qualquer canção de amor.

Ah, se eu não amasse,

se de tudo eu duvidasse,

quão mísera seria a minha existência,

quão patéticos seriam os meus dias.

Há algo de muito leve, transbordante,

no ato de doar-se;

sair de si mesmo é como abrir asas e voar,

é descobrir o encanto ao redor.

Doce pode ser a vida para além dos muros,

grades e cercas de arame farpado

que muitas vezes edificamos para nos proteger.

É o fim. É o fim de tudo, eu sei.

Quando eu voltar, você não estará mais lá;

casa vazia, coração em pranto,

e nas mãos o açoite da realidade.

Eu me arrastarei por entre cômodos e incômodos,

calado, ouvindo palavras que você nunca disse,

tentando, em vão, me iludir.

Nas estantes, livros cheios de traços e traças;

nas paredes, fotografias em preto e branco.

As gavetas estarão vazias,

a cama estará desarrumada,

minha vida, desaprumada.

O tempo começará a desmoronar,

e eu me sentirei despatriado,

perdido dentro de mim,

caminhando rumo a lugar nenhum.

Rosas desvairadas,

crisântemos tristonhos,

lírios orgulhosos,

gerânios obstinados;

sim, o teu jardim tem muitas flores.

***

Por alamedas bem cuidadas,

por campos de amoras silvestres,

vou djavaneando o meu amor,

desaguando o que sinto

no oceano sem fim da insensatez,

cantando as glórias de um céu azulzinho,

de uma correnteza lilás e outras cores.

***

Vejo uma semente crescer no meu coração,

pressinto no ar, mesmo neste dia frio,

uma força singela, coisa mais bela:

uma vida ao teu lado cheia de novos sabores.

Às vezes rimo, às vezes não rimo,

e logo depois me vejo correndo descalço pelos campos da meninice,

afagando sonhos e versos,

polinizando amorosas flores.

Aos meus pés, uma planta pequenina,

frágil como tudo aquilo que há de mais bonito nesta vida,

que cresce, cresce, cresce

e se torna árvore sem medo,

em cuja sombra me calo e envelheço.

À noite, quando os pássaros voltam aos seus ninhos,

quando frio se faz presente,

tento recordar uma velha cantiga de viver;

e eis que o tempo, a vida, tudo, de repente, se transforma em água,

salobra, calma, lúcida;

e eu, pobre criança mergulhada no mistério,

me transubstancio também em Mar Absoluto.

Palavras ao vento, perdidas no tempo;

resquícios e relíquias

de almas que não se encontram,

de vidas que não se cruzam.

Palavras de desalento e desencanto,

ferinas, amargas,

sinônimas de cicatriz, dor e pranto.

Palavras sussurradas ao pé do ouvido,

com carinho e cuidado,

que reverberam nos sedentos corações.

Palavras secretas, inconfessáveis,

guardadas a sete chaves.

Palavras de gratidão e prece,

inaudíveis, transcendentes.

Palavras e seus significados semânticos

e românticos.

Palavras: Caos e Silêncio.

Não há mais o que dizer, fazer;

dor, saudade e luto se misturam

com a perplexidade deste momento.

Mês de maio, frio, chuva, silêncio...

Ainda ontem você estava aqui,

simples e amável,

me ensinando as coisas da vida.

Ainda ontem você me embalava

com canções de carinho e aconchego.

Hoje meus olhos estão embaçados,

meus dedos, trêmulos,

minha vida, triste.

***

O vento da estação sopra mais uma vez,

e tudo parece tão igual – quase normal –,

as mesmas pessoas, as mesmas ruas,

e as mesmas conversas.

Tudo tão igual...

Minhas palavras se evaporam

Meus pensamentos se diluem

Mergulho cada vez mais fundo

Miro a última ilusão desfeita

Maldigo paixões arrefecidas

Mastros e velas destruídas

Naufrágio além do horizonte

Nebulosas memórias e tempestades

Nítidas angústias ao vento do norte

Nada, porém, que me faça desistir

Ondas, fluxo, vida e calmaria

O tempo e amor restantes.

Eras tu ontem

– não poderia ser mais ninguém –,

seguindo os meus passos,

revolucionando a minha realidade.

***

Estás nos devaneios que tenho,

nos pobres versos que aqui despejo,

nas alamedas e canteiros do meu labiríntico coração.

Vejo-te em tudo, mas nunca diretamente,

nunca tête-à-tête.

***

És a folha ao vento no outono,

o canto da ave liberta na primavera,

o brilho de um olhar que transcende qualquer estação.

És ritmo, passagem, tempo:

aurora e crepúsculo.

som e silêncio.

Versos que componho,

decomponho,

e que me rasgam a pele.

Versos, sim, dilacerantes,

delirantes,

que brotam dos rochedos,

dos ermos sítios da solidão.

Versos que gritam e se evaporam

na noite silenciosa do mundo.

E no baço espelho da vida,

uma estranha face,

uma quimérica imagem,

um vulto desesperançado.

Seja na frente ou no verso:

páginas e páginas cobertas por uma prosa antipoética cheia de rabiscos, vozes e palavras desconexas.

Um banco, uma praça,

em uma tarde dourada,

eis que te vejo do nada,

com luz, perfume e graça.

***

Uma memória emoldurada:

uma conversa que enlaça;

pássaros a fazer arruaça;

vida, sinais e uma nova florada.

***

De tudo, o que fica é a saudade,

que cresce sempre à tardinha,

lânguida, contida e evanescente.

***

Cresci nesta simpática cidade,

– com sua grama bem cortadinha –,

contemplando o mesmo sol poente.

O inverno chegou,

mas não como prenúncio de morte,

e sim como introspectivo consorte,

taciturno companheiro de clausura.

Eis um tempo de reflexão,

onde o frio nos pega pela mão

e nos leva rumo ao abismo do que somos.

Sim, o inverno chegou,

e aqui chegamos nós também,

cegos diante de tanta luz,

tentando achar alguma resposta,

alguma saída.

E, na transitoriedade de todas as coisas,

para aqueles que não fogem da estação,

o que fica mesmo é um profundo respeito pela vida.

Quero escrever um poeminha à toa,

um poeminha vagabundo,

desses que não dizem nada,

que estão aí só por estar,

sem pretensão alguma,

sem razão de ser:

– Que poeminha bom é estar junto a você! –

A vida pode ser mais do que isso,

mais do que dores e cansaço,

mais do que política e descaso.

Há de haver um compromisso,

uma vontade de fazer diferente,

de não ser como toda essa gente

que só faz o que é preciso.

Está mais do que na hora

de vivenciar a poesia,

esta linda ave canora,

à luz do dia a dia.

E para além das palavras,

um aroma doce e suave,

uma canção sempiterna

e um desejo de encontro.

Hoje eu caminhei pela cidade:

dores escondidas em cada esquina,

solidões anônimas nos bancos da praça,

jardins da vida ressecados,

muros, grades, lanças e portões.

Não quero ser poeta das coisas mortas;

melhor dar mais uma volta.

Taça de cristal despedaçada,

flores murchas,

móveis empoeirados,

enfim, imagens do que restou.

***

Eu mal consigo sentir qualquer gosto ou odor,

e o ar ao meu redor parece rarefeito e indiferente;

ah, os pequenos sufocamentos do dia a dia.

***

Tento outra vez atravessar uma parede de ressentimentos e falta de amor.

***

Espero um mais pouco,

olho para todos os lados,

e sinto a brisa suave da manhã em meu rosto,

o cheiro da primavera em flor.

***

O futuro não se mostra excitante,

e o passado ruge como uma fugidia e capciosa lembrança.

Tento não pensar em nada

– sei que sou poeira ao vento –;

quero apenas fincar os meus pés no possível, no palpável. 

Eu espero um pouco mais,

tento não me desesperar.

Horas se tornam dias,

dias se tornam anos,

e o silêncio reverbera,

e luzes rarefeitas escoam pelas frestas do tempo.

Lá fora o vento frio do outono sopra indiferente,

já aqui dentro sinto uma solidão dilacerante.

Estou tentando ser mais paciente, menos intransigente, mas não está sendo fácil.

***

Desidealizar o amor, as amizades, a vida;

é preciso ser aquilo que se precisa.

Nas asas da loucura,

seguindo na contramão,

eu estou à beira do meu leito,

quase caindo em mim,

quase achando alguma solução.

Todo dia as mesmas notícias:

necrose, ignorância e incivilização.

Tomo mais trago deste mal ardente;

em devaneio, penso no próximo carnaval.

Não quero mais isso

nem quero mais aquilo.

Anacronicamente, e de uma vitrola improvável,

ouço a voz renitente de Sérgio Sampaio:

“silêncio na tarde dos homens, silêncio”

Nevoeiro nas mentes:

homens perambulam, perdidos,

exclamando certezas morais,

iluminações políticas;

há algo de muito errado no paraíso outrora tropical.

Eclipse das mentes, endurecimento dos corações,

tudo envolto em trevas, ignorância e medo.

Paira no ar uma vontade de exterminar o diferente,

de acabar com qualquer dissenso,

de ser mais um na multidão.

Cheiro pútrido de glórias passadas,

um misto de estupidez, ressentimento e rancor.

***

Simplesmente, não sonhe nem mesmo um pequeno sonho comigo.

***

Há um quê de fingimento em toda alegria;

há muita sinceridade em cada pequena dor.

Caminho para lugar nenhum

Um olhar vazio, distante

Você nunca está lá

Os salões cheios de passageira esperança

Festiva loucura que não termina

A angústia como uma lâmina afiada

Quinquilharias que junto pouco a pouco

Triste, pálido (e contínuo) dia de inverno

O grito não sai

O odor permanece

Só agora começo a entender a sua doce insensibilidade.