Devaneio e Poesia

Você vive em minhas memórias, habita o recôndito sagrado dos meus pensamentos, perscruta o abismo do meu ser. *** Tudo é igual e ao mesmo tempo diferente; é tão difícil agora seguir em frente.  *** Aqui é Tudo; após, o Nada que assombra o Mundo. *** Caminho, desnorteado, por entre narrativas confusas, visões utópicas e mentiras descaradas. Caminho… e descaminho.

Me aventuro em meu próprio jardim tentando todos os dias, e mais uma vez, cumprir a tarefa hercúlea e infrutífera de regar a flor da felicidade alheia.   Estou sempre triste, ou alegre, pelos motivos errados. Demonstro pouco e sinto muito, mas às vezes o contrário também me acontece.   Hoje, a noite está fria, e não há estrelas no céu. Ouço vozes ao meu redor, vejo vultos, gestos e símbolos, mas não consigo captar nenhum significado.   Gritos silenciosos, silenciados, por toda parte; muita informação e pouco conhecimento; e, sobretudo, muito barulho para abafar tudo o que não seja alegria, sucesso e modernidade.

Deuses acima e abaixo mistérios por toda parte infernos pessoais   Colho um fruto da árvore do não-saber, deleito-me na vacuidade de fátuos prazeres, e acabo, por fim, vagando exausto em busca de algo que jamais terei.   Oh, Beleza , transitória e imutável, que me fazes perder o chão, eis-me aqui tremendo feito um homem-menino que nunca sabe dizer não.   Insatisfeito, rarefeito, diluído em uma poça oceânica, jogado aos pés do ocaso e do descaso; preso, acorrentado, sujo e ensanguentado; vivo, triste e contente, olhando o firmamento desolado.

Estrelas em meus olhos, lágrimas nas montanhas e verdades entrecortadas.   Perdido em um cômodo, esquecido, resquícios de uma ansiedade que nunca se desfaz.   Despenco de um desfiladeiro rumo às pedras afiadas da solidão e então flutuo docemente por sobre o jardim das gentis reminiscências.   Nada importa. Nada.   É uma agridoce sensação: uma leveza insustentável, naufrágios adormecidos, fogo que acalma.

Às vezes o silêncio é apenas silêncio, e a inquietação perscruta sorrateiramente os recônditos insalubres da alma.   Lúgubres imagens de outros eus , espectros desfigurados, cacos de esperança que não se sustentam.   Verborragia pura, um niilismo infantil, um andar sem chão.   Eu, simplesmente eu, desconexo, iracundo, obsessivo. Eu, sem você, desnudo.

Flores que nascem nas criptas do desespero, águas que escorrem pelos pântanos da morte, ventos que não trazem nada de auspicioso.   Me mostre como cair no entorpecimento, como desaparecer em você, como deixar de ser.   Verdades ditas a mesmo, laços rompidos, estranhas histórias de amor.   Em minhas mãos, flores murchas de Maio. No horizonte, o beijo suave do Tempo.

Deuses que podemos tocar, mundos que podemos ver, imperfeições que nos fazem humanos: tudo parte da comédia divina e mundana do cotidiano. Sou um pagão, um herege, caminhando entre lobos, entre criaturas que dançam no escuro. Para além do dionisíaco e do apolíneo, do sagrado e do profano, um senso de que só a impermanência realmente permanece, de que o nosso tempo está se esgotando. Prazeres secretos, curas para aquilo que não há cura, sonhos que mais parecem pesadelos; sucessão absurda, poema pretérito.

Demorei muito pra chegar até aqui: anos de sofrimento, quedas e silêncio. Posso agora tocar os astros, ouvir o som das esferas, ultrapassar o mar da solidão. Posso olhar para trás sem remorsos e para frente sem ansiedade. Posso, enfim, ceder; ser derrotado mas mesmo assim vencer.

Alterno entre a apatia e a irritação, depois varro as migalhas de afeto para debaixo do tapete. Você não está aqui comigo, ninguém está; são apenas telas escuras refletindo pálidos reflexos. É sempre a mesma coisa, dia após dia, um verdadeiro freak show : guerra, pandemia, fake news , ignorância travestida de militância. E eu olho nos seus olhos mais uma vez, mas você não me vê. *** Um silêncio aterrador se esconde por trás do espelho.

Um dia sem amor, apenas um... *** Por todos os lados, pessoas que nunca saem do personagem, que nunca abandonam o script ; ficções de uma vida heroica, cheia de valores e virtudes, em um mundo caótico e sem sentido; facções que se digladiam, dia após dia, incessantemente, por um naco qualquer que seja de fama e poder. *** Um dia de loucura e frêmito, um dia de ousadia; bem, quem sabe um dia.

Nem tudo é poesia, mas bem que poderia ser, ser diferente, diferente e contagiante. *** Caminhar descalço na grama, e não sair esbravejando discursos de ódio; ser gentil e atencioso, e não ter certezas absolutas; parar, respirar fundo e ver com novos olhos, e não seguir insanamente um ressentimento anacrônico. *** A lua ainda brilha no céu matutino, e o céu está opressivamente azul; tudo parece tão igual na superfície das coisas.

Debaixo do sol ofuscante do meio-dia, segredos que não posso ver, verdades que não posso tocar. Nas retas curvilíneas das perguntas sem respostas, fantasmas e sombras, correntes e grilhões. Estilhaços por todos os lados; reflexos de uma existência sem sentido. O absurdo vai crescendo aos poucos, como um musgo, tomando conta de tudo. *** E o caminho está fechado, obliterado, pra nós.

Para além do mundo físico, deixando para trás traumas e contradições, eu vislumbro vida e destruição, morte e renascimento. Há um oceano dentro de mim, uma natureza cruel e indiferente, um ciclo infinito de caos e ordenamento. Sinto um esvaziamento completo, um silêncio obliterante; tudo parece tão sereno e doloroso, tão puramente apocalíptico. *** Lábios frios, falso horizonte, águas calmas; ah, caro Caronte. ∞

Crisântemos, Escombros, Estática Nenhuma música no rádio, nenhum reality show na televisão, nem mesmo memes engraçados nas redes sociais ou vídeos de gatinhos fofinhos no Youtube ; nada, nada mais consegue reter minha atenção. Por fora, no mundo exterior, tudo está idêntico ao que sempre foi; as mesmas piadas tristes, os mesmos homens enfadonhos. Já por dentro, no meu mundinho interior, vejo crisântemos em meio aos escombros do caminho, ouço a estática que nada significa, pois simplesmente não precisa significar nada. Estou cansado dos profetas da obviedade, das canções de amor daqueles que não amam, da emotividade incontida que a ninguém comove. *** O fim do mundo pode começar a qualquer momento: pode ser uma nova chance ou apenas dor e lamento.   memento mori

Livrar-se da feiura e romper toda clausura; seguir os caminhos da beleza e não ter mais qualquer certeza, sobretudo certeza devoradora e absoluta; entrar na ignota gruta e sair de lá diferente; gritar com a atrasada gente e nunca, jamais, em hipótese alguma, nunquinha mesmo, olhar para trás.

Nada, absolutamente nada, antes ou depois. No meio, dor e amor imensos. Sem pátria nem cátedra, apenas láudano e pântano. Vapores translúcidos e sóis multicolores onde garotos e garotas bonitas vagam, perdidos. Um sulco aberto na alma, um vazio preexistente e, no mais, pura aleatoriedade.

Aqui está a minha vida, talvez não a vivida, mas a vida inventada, emoldurada, transfigurada.   Busca constante por verossimilhança, tentativa de soar o mais plausível possível, de fazer do falso, verdadeiro, do real, surreal. Comboio de emoções não vividas, mas também de dores excruciantes, de sentimentos extasiantes.   Eu componho versos singelos, escrevo sobre dragões e castelos, sobre a vida e seus flagelos, tudo isso tão somente para fortalecer os elos.

O passado parece irrelevante, e a minha mente vaga no além-horizonte. Fragmentos de uma possível existência, caminhos bifurcados e incompreensíveis, ledos enganos que nos empurram para frente, mas nenhuma seta ou indicação. Meus pés sangram à beira do caminho, e mais uma tempestade se aproxima; preciso continuar, não posso desistir, mesmo não tendo para onde ir.

Janeiro – quente e chuvoso –, que sempre quer mais, que nunca se satisfaz. Lânguidas tardes que não terminam; pessoas que não dizem nada de interessante. Tédio nas noites modorrentas. O céu está mais uma vez carregado de nuvens escuras, e aqui dentro também está escuro. Chuvas torrenciais, alagamentos, dilúvio.

Uma delicadeza transgressora Uma carícia displicente A Flama, a Lama, o Medo Solo agreste da Alma *** Muitas vezes a poesia não flui, e as musas se calam: insipidez e escuridão *** Sofrimento, cinzas, mais sofrimento Palavras em um dialeto estranho Flores murchas no canto da sala Imagens, sons, cheiros – inquietude – *** sonhos dispersos e papéis avulsos

Vestida para matar, ela cultiva a melancolia, a loucura, a ira, a Esperança Radioativa. Mesmo vagando por um mundo de conformismo e falta de imaginação, nada a impede de fazer o que quer, de ser simplesmente sonho, desejo, realidade.

Eu canto um canto triste, cheio de saudade. Não tenho um cantinho que seja só meu nem mesmo tenho um violão; só o que me resta são os meus versos. *** Carrego comigo um sentimento sem nome, um aperto, um descontentamento, uma devoção perpétua aos Filósofos e Poetas nascidos para cantar a tragédia da condição humana. *** Eu desafino ao ver o sonho dilacerado, desafino ao sentir a relva molhada, o musgo frio, a lua, o abismo, o Nada. *** Palpitações, euforia, desejo, loucura e estranhamento; efêmeros cânticos que me levam à eternidade.

Há um tênue fio que une todas as coisas vivas, e há também um quê de empatia e amor que facilmente se dissolve, seja por pura inconsistência humana ou pela simples ação do tempo; transformações contínuas que nos levam para longe de nós mesmos, que nos fazem estranhos, loucos, habitando um velho e mesmo invólucro. Aquilo que parecia ser feito para durar por toda uma vida, aquilo que nunca se dissiparia – nem mesmo quando os últimos poetas caminhassem por ruas desertas –, mostra-se falível, frágil e evanescente. Muitas vezes uma sensação absurda começa a crescer dentro do peito, uma vontade de acabar com tudo, um desejo secreto de esquecer e ser esquecido; e outras tantas vezes uma estranha vontade de resistir, de dançar descalço à beira do abismo, brota com uma força imensa, incontrolável.

Stradivarius, Fabergé eu e você Ultraviolência nascidos para morrer Um coração selvagem ecos de uma tristeza profunda   No verão, sob um céu azul imenso, vejo rastros de aviões perdidos, trilhas de condensação que me revelam a evanescente concretude do mundo.   Cinzas, Amor, Arte... da ilusão um desejo insano pela vida Paraíso, Sol, pó da Estrada caminhos incertos que me destroem   A migração dos flamingos natureza incongruente das coisas E uma antiga canção você e eu

Silêncio. Eu tentei, juro que tentei, mas você não me ouviu, nem mesmo disfarçou a sua indiferença.   Desespero. Nas tristes horas da noite, eu vislumbro o açoite da desesperança, dilacerando sonhos e expectativas.   Solidão. As cortinas estão fechadas, e meu corpo, definhando, angustia-se com o nada que me consome.   Aurora. São tantas as portas, tantos os caminhos da solidão, ou do coração; tento apenas quebrar o ciclo uma última vez.

Desconectado, fora de área, sem serviço... Na noite, incomunicável, ouço apenas silêncio, dor e pranto. Você não está mais aqui. Na verdade, quase todos já foram embora. E, por incrível que pareça, o desespero ainda não tomou conta de mim. Não vivo uma vida cor-de-rosa, não fico cantarolando canções de amor e ódio, mas nem por isso desmereço o pouco que tenho; há certas coisas que não eram mesmo para ser. Bem, sei lá. Tento mais uma vez ligar pra você, mandar uma mensagem, um áudio... (Sim, eu sei: Pura incongruência!) E continuo desconectado, fora de área, sem serviço...

Se eu não amasse tanto a vida, já teria partido sem destino, fincado minha bandeira no solo infértil da amargura, abandonado de uma vez toda e qualquer canção de amor. Ah, se eu não amasse, se de tudo eu duvidasse, quão mísera seria a minha existência, quão patéticos seriam os meus dias. Há algo de muito leve, transbordante, no ato de doar-se; sair de si mesmo é como abrir asas e voar, é descobrir o encanto ao redor. Doce pode ser a vida para além dos muros, grades e cercas de arame farpado que muitas vezes edificamos para nos proteger.