Aquilo que não se explica

Desperto na brisa primeira do dia,
onde meu nome ondula,
vai
e volta
como mar ancestral.

A luz desliza em mim
feito prece,
murmúrio,
algo que não se explica
— apenas pousa.

No peito, um véu de bruma
suaviza arestas,
reacende ecos,
orvalha o que em mim ainda floresce.

E, enquanto o mundo respira baixo,
escrevo:
não para deter o tempo,
mas para ouvi-lo
enquanto passa.