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O Pomo de Ouro

Páris devia dar o seu palpite, e acabar com a contenda celestial: “Seria Hera, Atena ou Afrodite, qual teria uma beleza sem igual?” Cada deusa fez a Páris uma oferta: Hera lhe daria império e glória; Atena, a mais alta sabedoria; Afrodite, o amor da mais bela mortal. Aos encantos do poder, Páris resistiu, como também aos do conhecimento, mas o amor era um convite especial. Afrodite ganhou o pomo dourado. Por Helena, Páris foi muito amado. Porém, eu não contarei aqui o final.

Na era dos smartphones...

No deserto árido da alma, uma gota de água é oceano.
O rastejar entre pestilências transmutou-se no novo andar.
Solidão a dois, a três, a quatro…

Ah, o contentar-se com aquilo que nos é oferecido
de modo tão parco e negligente.

Fingir amar quando não se ama;
fingir não amar quando se ama;
fazer do fingimento uma carapaça.

Visualizou, mas não respondeu
— eis o novo drama de Dirceu.
Enquanto isso, Marília deleita-se
com o seu grande número de matches.

— Não, não quero conversar com você!
Você está muito perto!
Eu prefiro muito mais falar
com aqueles que estão em outro continente
ou, quiçá, em outro mundo.



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